Soy un poeta muerto.

Ahora solo soy un poeta muerto

el cual sus palabras se las llevo el viento

solo dejo un frió y muchos anhelos

y sus ideas se pudrieron

su cuerpo se volvió polvo

y algunas partes se las comieron los gusanos

solo de el quedaron los huesos

sus huesos eran dorados

este poeta macabro y solitario

murió en su soledad

lo único que lo acompañaba era su ataúd

su ataúd era de un mármol

que lindo poeta pero a la vez

horrible pues sus escritos atemorizaron

los únicos que respetaban sus escritos

eran los locos que decían que era verdad

pero bueno que en paz descanse

aquel poeta de huesos dorados

de ideas inmortales

el nunca sera recordado.